Nach Timbuktu

»Tim­buk­tu?« fragt Klein­sass. »Gibt’s das?«»Kaum«, meint Apunkt. »Und wenn, dann ist es ir­gend­ein Hit­zelochauf der Karte ganz unten. Ver­san­det und brö­cke­lig. Wer möch­teda be­gra­ben sein?«»Ich«, sagt Zimmbt. »Ich bin so­wie­so am Ende, mache mich dem­nächstaus dem Staub und tät’s gern in der Wüste. Also die­ser Rund­blick!«»Nicht wahr?« ruft das Fräu­lein von Troch­now, unser Engel.»San’a. Sa­mar­kand. Car­ta­ge­na. Tim­buk­tu. Städ­te der Sehn­sucht.Nichts wie hin!«»Ge­mach, Kin­der«, sagt der Autor. »Dies ist kein Rei­se­be­richt.«»Was denn?« fra­gen die Fi­gu­ren.»So was wie ein Kri­mi­nal­ro­man. Da geht’s hart, aber ge­recht zu.Ihr kommt alle um. Gut, was?«Aha? Man schaut ein­an­der an, zieht Schnu­ten, zuckt die Ach­seln.»Na schön, Chef. Wenn’s sein muß...«So rich­tig be­geis­tert ist nie­mand.Sei’s drum! »Leben«, sagt der Weise, »heißt lei­den.« Ein un­gu­terZu­stand. Man soll­te ihn nicht leicht­fer­tig ver­län­gern.

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